Он подходит к дому, но останавливается, так и не ступив на дорожку, ведущую к порогу. Вытаскивает очередную сигарету. Стучит по дну пачки, так что она сама вылетает наверх, словно проситься в руки. Подносит к губам, не спеша, в это время бегло оглядывая дом. Мнёт сигарету губами, подносит зажигалку и из неё вырывается пламя, оно тонко искрится жёлто-голубым светом и в воздухе начинают пахнуть дымом. Делает затяжку, медленно смакуя этот дым, а затем так же медленно выдыхает в воздух, поднимая голову вверх и смотря на небо. Сегодня оно пасмурное и от этого цвет улицы какой-то затушёванный, словно ночь ещё не отступила, словно ранее утро. Хотя для Ньютона приближающиеся к обеду стрелки часов ни о чём не говорят. Для него действительно только утро, потому что встал он пару часов назад, после небольшого трёхчасового сна. Опять ночь пролетела на какой-то вечеринке. Он даже не помнит, как добрался домой. Странно ещё, что он совсем не забыл про приглашение.
Новая затяжка и он вспоминает вчерашний день и женщину в парке. К нему обычно не подходят. Роза говорит, что у него порой слишком тяжёлый взгляд, что он словно смотрит в пустоту и в тоже время ненавидит эту пустоту. А он не ненавидит, он просто ничего не чувствует. Пустота… Но она подошла, остановилась, навязчиво перекрывая солнце, нещадно палящее в глаза и он бы мог бы ей сказать спасибо, но он редко это говорил. И он просто сидел и смотрел на неё. Не понимая, что она хочет, просто ждал, когда она заговорит, прокручивая в голове лица знакомых, пытаясь найти совпадение и понять, почему она подошла и почему не отходит. Только всего его варианты разбились вдребезги, разлетелись на маленькие кусочки и утонули в море не понимания. Её слова были странными, необычными… Или он просто не ожидал такое услышать? Можно вас нарисовать? он прокручивал её слова в голове, сверлил её взглядом пытаясь понять не прикол ли это, как там называлась программа с розыгрышами? Но это не был розыгрыш, в этом жалком городке таких не устраивают. И её взгляд… слишком серьёзный для человека решившего пошутить. А затем Ньют рассмеялся, звонко и весело, и через смех ответил ей, да и сказал, что это будет заманчиво. Наверное, именно из-за смеха и того, что она удивила его, он не мог забыть про эту встречу. Ему хотелось прийти сюда, увидеть эту женщину ещё раз и посмотреть на её рисунки.
Последний выдох, прежде чем окурок летит через дорогу и падает, так и не достигнув параллельного тротуара. Уолш тихо цыкает и делает шаг на дорожку. Плитка разноцветная, по ней интересно переступать. Как в детстве, не касаясь тёмных квадратов, идти только по светлым. И он идёт, только по светлым, про себя считая шаги. Один, два, три, четыре… Упирается в ступеньки, поворачивается назад. Смотрит и думает о том, а не пройтись ли ещё раз, только теперь по тёмным? Но это будет глупо. Он сделает это на обратном пути. Поднимается к двери и звонит. Слышно как раздаётся трель, слышно шаги, которые приближаются к двери. Ньют тянет чуть мятую футболку за края, словно она вот-вот разгладиться, как по волшебству. Но она остаётся такой же, от чего у чёрного кота, изображённого на ней, над глазами словно пролегает морщина и он становиться немного разражённым. Но так даже лучше…